А года за спиной как заборы

Счастье падало мне на голову.

Александр Борисович Ткаченко

Счастье падало мне на голову.
Невесомое, тихое счастье
Тихо падало мне на голову
И не раз, и не два, а – чаще.
Только мне каждый раз казалось,
Что судьба,тупая, как шпала,
Чем-то тяжким в меня кидалась
И, в конце-концов – попадала:
Бац! – жена, на которой нужно жениться,
Дыц! – работа, которой нужно кормиться,
Тресь! – детишки, пеленки, штанишки, рубашки…
Хрясь! – избушка: домишко – полная чашка.
Убегал я, юлил, уворачивался,
Хотя, в общем-то, не убегал.
Ничего себе счастье, думал я,
И другого счастья искал.
Только, счастья другого горы
Впереди маячат, как дуры,
А года за спиной – как заборы,
И на каждом – клок моей шкуры.
Так и носит меня, веселого:
То – полечит, то – покалечит…
Счастье падает мне на голову,
Я – вжимаю голову в плечи.
Все чего-то ищу, все неймется мне…
Но хранит меня от напастей
Мне на голову уронённое
Безответно в меня влюблённое
Мною так и не оценённое
Мое тихое легкое счастье.

Другие статьи в литературном дневнике:

Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и российского законодательства. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.

Ежедневная аудитория портала Стихи.ру – порядка 200 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более двух миллионов страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.

© Все права принадлежат авторам, 2000-2023 Портал работает под эгидой Российского союза писателей 18+

Источник

Александр Ткаченко: Тихое счастье

Приблизительное время чтения: 4 мин.

Я полюбил слово Александра Ткаченко задолго до того, как узнал, что помимо публицистики, у него есть и стихи (кстати, их основная часть складывалась в 1990-е годы). Просто однажды, когда в редакции «Фомы» об этом зашел разговор, оказалось, что как поэтический автор Александр никогда не публиковался. Но любящие читатели у его стихов — всё же есть.

Со временем таким читателем стал и я, чему рад.

Выбирая для позднего дебюта — в родном ему издании — стихи для подборки, я перечитал публицистическую книжку Александра «Бабочка в ладони», познакомился с его детскими книжками в серии «Настя и Никита», и даже изучил обширное интервью. Хотелось понять: а можно ли при внимательном чтении догадаться, что Ткаченко пишет и «в рифму»?

…Разговор, который Александр в каждой своей статье заводит с читателем (а это всегда самый важный разговор), кажется, немыслим без обращения к образным системам, к сказу и даже некоторому моделированию положений, в которые попадает современный человек. И вместе с тем это очень откровенная беседа по душам, от сердца, напрямую. Нередко — с обращением к собственному опыту. Все это, кстати, есть в поэзии вообще, есть и в стихах Александра Ткаченко. Но в то же время для такого разговора с читателем, который Александр выстроил и продолжает выстраивать, стихи, казалось бы, писать совершенно не обязательно, достаточно иметь думающее сердце и верить в Бога.

А тут все дело в таланте. Ведь не только мы пишем стихи, но и они нас пишут.

В стихотворениях Ткаченко содержится импульс преображения жизни, они дышат поэзией, с их героем сживаешься сразу и бесповоротно, веришь ему и слышишь — его.

Мы — ровесники, и читая эти миниатюры, я вспоминал собственную жизнь, вчерашнюю и сегодняшнюю, тем более, что стихотворение «Папина радость» — просто написано про меня самого (правда, Саша об этом не знает). И — с волнением узнавал дорогого мне автора ближе и пристальнее: ведь настоящие стихи почти всегда оказываются еще и лирическим дневником души человека.

Павел КРЮЧКОВ, редактор отдела поэзии журнала «Новый мир»

Источник

А года за спиной как заборы

Александр Ткаченко: Тихое счастье

Я полюбил слово Александра Ткаченко задолго до того, как узнал, что помимо публицистики, у него есть и стихи (кстати, их основная часть складывалась в 1990-е годы). Просто однажды, когда в редакции «Фомы» об этом зашел разговор, оказалось, что как поэтический автор Александр никогда не публиковался. Но любящие читатели у его стихов – всё же есть.

Со временем таким читателем стал и я, чему рад.

Выбирая для позднего дебюта – в родном ему издании – стихи для подборки, я перечитал публицистическую книжку Александра «Бабочка в ладони», познакомился с его детскими книжками в серии «Настя и Никита», и даже изучил обширное интервью. Хотелось понять: а можно ли при внимательном чтении догадаться, что Ткаченко пишет и «в рифму»?

. Разговор, который Александр в каждой своей статье заводит с читателем (а это всегда самый важный разговор), кажется, немыслим без обращения к образным системам, к сказу и даже некоторому моделированию положений, в которые попадает современный человек. И вместе с тем это очень откровенная беседа по душам, от сердца, напрямую. Нередко – с обращением к собственному опыту. Все это, кстати, есть в поэзии вообще, есть и в стихах Александра Ткаченко. Но в то же время для такого разговора с читателем, который Александр выстроил и продолжает выстраивать, стихи, казалось бы, писать совершенно не обязательно, достаточно иметь думающее сердце и верить в Бога.

А тут все дело в таланте. Ведь не только мы пишем стихи, но и они нас пишут.

В стихотворениях Ткаченко содержится импульс преображения жизни, они дышат поэзией, с их героем сживаешься сразу и бесповоротно, веришь ему и слышишь – его.

Мы – ровесники, и читая эти миниатюры, я вспоминал собственную жизнь, вчерашнюю и сегодняшнюю, тем более, что стихотворение «Папина радость» – просто написано про меня самого (правда, Саша об этом не знает). И – с волнением узнавал дорогого мне автора ближе и пристальнее: ведь настоящие стихи почти всегда оказываются еще и лирическим дневником души человека.

Павел КРЮЧКОВ, редактор отдела поэзии журнала «Новый мир»

Источник

А года за спиной как заборы

Александр Ткаченко: Тихое счастье

Я полюбил слово Александра Ткаченко задолго до того, как узнал, что помимо публицистики, у него есть и стихи (кстати, их основная часть складывалась в 1990-е годы). Просто однажды, когда в редакции «Фомы» об этом зашел разговор, оказалось, что как поэтический автор Александр никогда не публиковался. Но любящие читатели у его стихов – всё же есть.

Со временем таким читателем стал и я, чему рад.

Выбирая для позднего дебюта – в родном ему издании – стихи для подборки, я перечитал публицистическую книжку Александра «Бабочка в ладони», познакомился с его детскими книжками в серии «Настя и Никита», и даже изучил обширное интервью. Хотелось понять: а можно ли при внимательном чтении догадаться, что Ткаченко пишет и «в рифму»?

. Разговор, который Александр в каждой своей статье заводит с читателем (а это всегда самый важный разговор), кажется, немыслим без обращения к образным системам, к сказу и даже некоторому моделированию положений, в которые попадает современный человек. И вместе с тем это очень откровенная беседа по душам, от сердца, напрямую. Нередко – с обращением к собственному опыту. Все это, кстати, есть в поэзии вообще, есть и в стихах Александра Ткаченко. Но в то же время для такого разговора с читателем, который Александр выстроил и продолжает выстраивать, стихи, казалось бы, писать совершенно не обязательно, достаточно иметь думающее сердце и верить в Бога.

А тут все дело в таланте. Ведь не только мы пишем стихи, но и они нас пишут.

В стихотворениях Ткаченко содержится импульс преображения жизни, они дышат поэзией, с их героем сживаешься сразу и бесповоротно, веришь ему и слышишь – его.

Мы – ровесники, и читая эти миниатюры, я вспоминал собственную жизнь, вчерашнюю и сегодняшнюю, тем более, что стихотворение «Папина радость» – просто написано про меня самого (правда, Саша об этом не знает). И – с волнением узнавал дорогого мне автора ближе и пристальнее: ведь настоящие стихи почти всегда оказываются еще и лирическим дневником души человека.

Павел КРЮЧКОВ, редактор отдела поэзии журнала «Новый мир»

Источник

LaParfumerie. Лучший парфюмерный форум России!: Поэзия — любимые стихи и поэты — LaParfumerie. Лучший парфюмерный форум России!

Поэзия — любимые стихи и поэты

Отправлено 18 Май 2015 — 22:34 #1611. ImaginaryOne

У цветка волшебного – ровно семь лепестков.
Я раздумчиво их обрываю по одному.
Красный – пускай подарит бездомным кров
и от нас отведёт пустую суму да тюрьму.
Оранжевый – пусть пожалеет эту страну,
сделает её зрячей, даст равновесье и мир.
Мы здесь остались – значит, нас не согнуть.
Чума чумой, но должен же быть и пир!
Жёлтый – пускай защищает наших детей
от болезней, переходного возраста и тоски.
Пусть верят в чудесные сказки, в подарки фей.
Да не будут дороги их извилисты и узки.
Зелёный – родителям. Здоровья большой глоток.
И сколько отмерено – спокойных счастливых дней.
А ещё – хоть мы привыкли молчать о том —
пусть уходят легко. И хорошо б – во сне.
Голубой – само собой, за чистоту небес,
за воздух, пропитанный ароматом лип,
за то, что не упакуешь в мэйл или SMS.
Будь ласков – прости сентиментальный всхлип!
Синий – его я просто тебе дарю.
Используй, как хочешь. Уверена, ты найдёшь
способ его отогреть – вопреки ноябрю,
невзирая на расстояние, боль и ложь.
Фиолетовый лепесток отрываю за нас двоих –
пусть летит на юг, нарушающий все табу,
пусть его кружит шальной разноцветный вихрь.
А ты. не сказать бы лишнего. просто – будь.

Отправлено 19 Май 2015 — 12:21 #1612. Iranik

А жизнь — это сумка, ну, может, рюкзак, смотря с чем удобней шагать по дороге.
Кому-то охота катить чемодан, кому-то кармана хватает в итоге.
Вначале, как нищий, идёшь налегке, успев затолкать в свою сумку лишь веру,
Но с каждой минутой нести тяжелей — добавится всё — и успех, и потери.

Встречаешь в дороге таких же бродяг, хватаешь их мысли, советы, упрёки.
И каждый стремится хвалить свой багаж: смотри, как хорош, и завидуй, убогий.
Один приукрасит, что носит алмаз, другой причитает, как тяжко с рубином,
И ты понимаешь, что хуже других, а в сумке твоей — лишь озёрная глина.

Но если научишься слушать себя, следить за своей, пусть потрёпанной, сумкой,
Её заполнять не вещами — добром, улыбкой, надеждой, хорошим поступком,
Хранить в этой сумке картины, стихи, мелодии, танцы, рассказы, идеи,
То будет не стыдно оставить её, когда твои руки ослабнут, старея.

Тихой ночью, когда фонари
Дарят тусклые взгляды прохожим,
Опустился мой Ангел с небес
И заметил шрамы на коже.

— Обожглась?
— Нет.. Скорее ошпарилась..
Окатила, крутым кипятком,
Свое сердце, что глупо подставилось
Под сапог — мягкотелым щенком..

— Больно?
— Нет.. Не придумали слОва —
Описать эту страшную пытку,
Где оставили вены наголо
И безжалостно тянут.. как нитку.

— Страшно?
— Нет.. Разве можно бояться,
Когда дальше одна пустота.

Виновато взглянул мой Ангел
В зарубцованные глаза:

— Как же я не сумел уберечь
Твои дни от терзанья такого?
Что ты хочешь — скажи! Не молчи!

— Повтори все, пожалуйста, снова.

Счастье падало мне на голову.
Невесомое, тихое счастье
Тихо падало мне на голову
И не раз, и не два, а – чаще.
Только мне каждый раз казалось,
Что судьба,тупая, как шпала,
Чем-то тяжким в меня кидалась
И, в конце-концов – попадала:
Бац! – жена, на которой нужно жениться,
Дыц! – работа, которой нужно кормиться,
Тресь! – детишки, пеленки, штанишки, рубашки…
Хрясь! – избушка: домишко – полная чашка.
Убегал я, юлил, уворачивался,
Хотя, в общем-то, не убегал.
Ничего себе счастье, думал я,
И другого счастья искал.
Только, счастья другого горы
Впереди маячат, как дуры,
А года за спиной – как заборы,
И на каждом – клок моей шкуры.
Так и носит меня, веселого:
То – полечит, то – покалечит…
Счастье падает мне на голову,
Я – вжимаю голову в плечи.
Все чего-то ищу, все неймется мне…
Но хранит меня от напастей
Мне на голову уронённое
Безответно в меня влюблённое
Мною так и не оценённое
Мое тихое легкое счастье.

© Copyright: Александр Борисович Ткаченко

Сообщение отредактировал Iranik: 19 Май 2015 — 14:51

Отправлено 19 Май 2015 — 15:09 #1613. Iranik

Идёт принцесса, обходит лужи —
Спешит принцесса готовить ужин.
А доберётся — поставит кофе,
Ошпарит душу стекляшке-крохе.
Закурит в кресле – увы, привычка,
Любуясь грустно, как гаснет спичка.
Две чашки кофе потом, и книга –
И снова вечер короче мига.
Постель принцессу прижмёт, со вздохом –
И та ответит коротким – охом.
Погасит лампу – свою подругу –
На службу завтра и вновь – по кругу.

Мерцает светом вечерний город,
Идёт принцесса, шагает гордо.
Ничья – владыка, ничья – невеста,
Да, да, без трона и королевства.
Ведь так бывает: родишься где-то,
Глядишь, ошибся – не та планета.

Отправлено 20 Май 2015 — 19:01 #1614. ImaginaryOne

Александра Закирова «поиски»

искала мальчика из вагантов, из ясных финистов, вещих снов,
из аксельбантов, витийств, курантов, без тормозов, без ветрил, основ,
стелился чтоб тонкой белой костью, саид из «лоста», трава-полынь,
язык востёр, чтоб сердечный тостер, ох, патер ностер, — положь да вынь.

искала музыку из болезней, из слов похмельных, из нот, why not?
и из ушей чтобы рифмы лезли, мне так полезней, мне так идёт,
чтоб миокард исходил аккордом, а кодла костных в моём шкафу
чтоб отбивала чечётку сходу, потом — давилась бы на шарфу,

искала бед на отдел крестцовый, уже рубцовый от адвенчур,
искала старых, чужих, сверхновых, чтоб рисовать им стихи с натур,
искала в пустоши, зренье гробя, теряя нюх, башмаки губя.
искала вейдера и кеноби,
но, к сожаленью, нашла себя.

Отправлено 21 Май 2015 — 22:35 #1615. Amare

Увидела его и снова перед глазами наш школьный зал, подготовка к празднику, репетиция и я, рассказывающая это стихотворение.

Я читаю стихи.
В классе тихо и строго.
За окошком снежинки немые летят.
И средь множества глаз
Два огромных, два синих восторга,
Два апрельских рассвета
Мне в душу глядят.

Они ждут откровений,
Они не желают иначе,
Ты их только отвагой,
Только дерзким полетом зови.
Их хозяйка — я знаю —
Над “Анной Карениной” плачет,
И мечтает о сцене,
И верит в бессмертье любви.

Что решает она,
Кроме школьных задачек несложных?
Ей пока лишь мечта
Да нехитрое дело подстать.
Угловатая девочка,
Что она может сегодня:
Помогать своей маме?
Почти без ошибок писать?
А еще она может
В раскрытые волны — с разбегу.

А еще она может,
Коль тяжкое время придет,
Мимо дымных штыков
Босиком — по горящему снегу.
А еще она может
Запеть, восходя на немой эшафот!

Отправлено 21 Май 2015 — 22:42 #1616. Amare

Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.

Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено – и в радости, и в горе
Быть рядом… Но при этом не любить…

Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать.

Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять…

Вот так и вьётся эта канитель —
Легко встречаются, без боли расстаются…
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.

Как много тех, с кем можно лечь в постель…
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И жизнь плетёт нас, словно канитель…
Сдвигая, будто при гадании на блюдце.

Мы мечемся: – работа…быт…дела…
Кто хочет слышать- всё же должен слушать…
А на бегу- заметишь лишь тела…
Остановитесь…чтоб увидеть душу.

Мы выбираем сердцем – по уму…
Порой боимся на улыбку- улыбнуться,
Но душу открываем лишь тому,
С которым и захочется проснуться..

Как много тех, с кем можно говорить.
Как мало тех, с кем трепетно молчание.
Когда надежды тоненькая нить
Меж нами, как простое понимание.

Как много тех, с кем можно горевать,
Вопросами подогревать сомнения.
Как мало тех, с кем можно узнавать
Себя, как нашей жизни отражение.

Как много тех, с кем лучше бы молчать,
Кому не проболтаться бы в печали.
Как мало тех, кому мы доверять
Могли бы то, что от себя скрывали.

С кем силы мы душевные найдем,
Кому душой и сердцем слепо верим.
Кого мы непременно позовем,
Когда беда откроет наши двери.

Как мало их, с кем можно – не мудря.
С кем мы печаль и радость пригубили.
Возможно, только им благодаря
Мы этот мир изменчивый любили.

Отправлено 22 Май 2015 — 12:19 #1617. ImaginaryOne

Дарья Герасимова «Воздушные шары»

В мире ветров непослушных,
Рано утром, по весне,
Продавец шаров воздушных
Повстречался как-то мне.
Он шагал весь разноцветный
Через сонные дворы,
А над ним
Сияли, плыли
Невесомые шары!
Через них светило солнце,
Изменяя всё кругом:
Пёс гулял небесно-синий,
Просыпался рыжий дом,
На заборе бирюзовом
Пел зелёный, тёплый кот,
Изумрудный,
Красный,
Жёлтый
По делам спешил народ.

Продавец шаров воздушных
Прошагал сквозь тихий двор.
Больше я его не видел,
Но мне кажется с тех пор —
Надо мной плывут, качаясь,
Среди вьюги и жары,
Словно облако большое,
Разноцветные шары!
Голубые,
Золотые,
Земляничные шары!
И под сердца
Лёгкий стук
Изменяют всё вокруг…

Отправлено 22 Май 2015 — 12:47 #1618. Iranik

Горестная ода счастливому человеку

Петру Григорьевичу Григоренко

Когда хлестали молнии ковчег,
Воскликнул Ной, предупреждая страхи:
«Не бойтесь, я счастливый человек,
Я человек, родившийся в рубахе!»

Родившийся в рубахе человек!
Мудрейшие, почтеннейшие лица
С тех самых пор, уже который век,
Напрасно ищут этого счастливца.

Который век все нет его и нет,
Лишь горемыки прут без перебоя,
И горячат умы, и застят свет,
А Ной наврал, как видно, с перепоя!

И стал он утешеньем для калек,
И стал героем сказочных забавок, —
Родившийся в рубашке человек,
Мечта горластых, повивальных бабок!

А я гляжу в окно на грязный снег,
На очередь к табачному киоску,
И вижу, как счастливый человек
Стоит и разминает папироску.

Он брал Берлин! Он, правда, брал Берлин,
И врал про это скучно и нелепо,
И вышибал со злости клином клин,
И шифер с базы угонял «налево».

Вот он выходит в стужу из кино,
И сам не зная про свою особость,
Мальчонке покупает «эскимо»,
И лезет в переполненный автобус.

Он водку пил и пил одеколон,
Он песни пел и женщин брал нахрапом!
А сколько он повкалывал кайлом!
А сколько он протопал по этапам!

И сух был хлеб его, и прост ночлег!
Но все народы перед ним — во прахе.
Вот он стоит — счастливый человек,
Родившийся в смирительной рубахе!

Отправлено 23 Май 2015 — 00:16 #1619. ImaginaryOne

Екатерина Михайлова «Две женщины»

И, когда он вконец уставал от чужих тревог,
от бесцветных слов и бессмысленных обязательств –
он скидывал мир, как плащ, и входил в уютный простой мирок,
распахнув окно, где дрожали звёзды в небесной смальте.

Когда он вконец уставал от мирской возни –
он запирал свою дверь, открывал сервант, где стояли вина,
и вспоминал двух женщин, которые были с ним,
двух женщин,
каждая из которых была ему половиной.

У одной были тёплые руки и ласковые глаза,
что вечно случались рядом, если от беды он на волосок.
А другая – стройная как лоза и гибкая как гюрза –
ускользала меж пальцев, как тонкий морской песок.

С первой – целую ночь пил чай, говорил взапой,
не касаясь, — люди чем-то же отличаются от зверей…
А другую сразу кидал на лопатки и накрывал собой,
чтобы хоть на час, не навек, — но сделать её своей.

И одна была вся – его боль, его детский страх,
он бы мог убить её, если бы был смелей;
но являлась другая — верная, любящая сестра, –
и он снова дышал, и они подолгу гуляли навеселе.

На одну тратил жизнь и кровь, и столько душевных сил —
только другая и знала, как он после бывает слаб.
Ни одну, ни вторую он ни о чём не просил, —
но одна его погубила, а другая его спасла.

Где-то там, вдали от чужих людей, на краю весны,
перед часом Быка, под сверкающей ранней луной,
он вспоминал двух женщин, которые были с ним, —
двух женщин,
которые на самом деле были одной.

Отправлено 23 Май 2015 — 08:33 #1620. Iranik

Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.
Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?
Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.
Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Все ж мучится таинственным желаньем;
Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;
Так век за веком — скоро ли, Господь? —
Под скальпелем природы и искусства
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.

Отправлено 23 Май 2015 — 10:31 #1621. Iranik

Она сказала: «Он уже уснул!»,—
задернув полог над кроваткой сына,
и верхний свет неловко погасила,
и, съежившись, халат упал на стул.

Мы с ней не говорили про любовь,
Она шептала что-то, чуть картавя,
звук «р», как виноградину, катая
за белою оградою зубов.

«А знаешь: я ведь плюнула давно
на жизнь свою. И вдруг так огорошить!
Мужчина в юбке. Ломовая лошадь.
И вдруг — я снова женщина. Смешно?»

Быть благодарным — это мой был долг.
Ища защиту в беззащитном теле,
зарылся я, зафлаженный, как волк,
в доверчивый сугроб ее постели.

Но, как волчонок загнанный, одна,
она в слезах мне щеки обшептала.
и то, что благодарна мне она,
меня стыдом студеным обжигало.

Мне б окружить ее блокадой рифм,
теряться, то бледнея, то краснея,
но женщина! меня! благодарит!
за то, что я! мужчина! нежен с нею!

Как получиться в мире так могло?
Забыв про смысл ее первопричинный,
мы женщину сместили. Мы ее
унизили до равенства с мужчиной.

Какой занятный общества этап,
коварно подготовленный веками:
мужчины стали чем-то вроде баб,
а женщины — почти что мужиками.

О, господи, как сгиб ее плеча
мне вмялся в пальцы голодно и голо
и как глаза неведомого пола
преображались в женские, крича!

Потом их сумрак полузаволок.
Они мерцали тихими свечами.
Как мало надо женщине — мой Бог!—
чтобы ее за женщину считали.
1968
Евгений Евтушенко

Я, от жизни устав в одночасье,
Удручающим мыслям в ответ
В скорый поезд с названием «Счастье»,
Не колеблясь, купила билет.

Попросила удобное место…
Прибежала стремглав на перрон…
На вокзале, забитом и тесном,
Отыскала глазами вагон…

Пробираясь сквозь гущу народа,
Добралась до своей колеи…
Поезд тронулся в путь отчего-то.
Иль часы отставали мои?

Не успела вскочить на подножку.
Устремилась за поездом вслед,
Ощущая распаренной кожей
Вглубь запрятанный ценный билет.

Мой состав набирал обороты.
Расстоянье меж нами росло.
Вскоре поезд достиг поворота,
Показав мне, что время ушло.

Только я не желала сдаваться
И, попутку мгновенно поймав,
Долетела, и с риском сорваться
Перепрыгнула лихо в состав.

Отдышалась. Взглянула довольно.
Свой билет протянула, как код.
Проводник посмотрел сердобольно
И сказал мне, что поезд — не тот.

Отправлено 23 Май 2015 — 20:17 #1622. Iranik

Кто понял жизнь, тот больше не спешит,

Смакует каждый миг и наблюдает,

Как спит ребёнок, молится старик,

Как дождь идёт, и как снежинки тают.

В обыкновенном видит красоту,

В запутанном простейшее решенье,

Он знает, как осуществить мечту,

Он любит жизнь и верит в воскресенье,

Он понял то, что счастье не в деньгах,

И их количество от горя не спасёт,

Но кто живёт с синицею в руках,

Свою жар-птицу точно не найдёт

Кто понял жизнь, тот понял суть вещей,

Что совершенней жизни только смерть,

Что знать, не удивляясь, пострашней,

Чем что-нибудь не знать и не уметь.

Отправлено 23 Май 2015 — 23:25 #1623. Iranik

Все мы родом из детства, и, надо признаться,
Не всегда мы умеем к нему возвращаться…

Но, тому, кто владеет умением этим,
Несомненно, живётся теплее на свете.

Ведь достаточно часто бывает лишь взгляда,
Чтобы верно понять все нюансы расклада…

Жить в согласье с собой — дорогая награда…
Солнце… удочка… утро …ветерок и прохлада…

Все мы родом из детства и, надо признаться,
Нам хотелось бы чаще в него возвращаться.

Только времени бег нас уносит всё дальше.
Меньше смеха и веры. Больше — грусти и фальши.

У каждого свой крест, своя Голгофа,
Но, как бы в жизни не было нам плохо,
По силам ноша наша нам дана
И чашу жизни пьём свою до дна.
И в горечи её находим сладость,
И по крупицам собираем радость.
Неповторимы вздох, улыбка, взгляд;
И невозможно повернуть назад,
Но можно сохранить и вспоминать
И ничего забвенью не отдать.
Мгновенья счастья сердцем я ловлю,
Живу, надеюсь, верю и — люблю…

Мила Деман Людмила Богатырева

Сообщение отредактировал Iranik: 23 Май 2015 — 23:27

Отправлено 24 Май 2015 — 01:19 #1624. ImaginaryOne

Под монолог
в тебя влюблённого ливня,
выворачивающего душу наружу,
рвущегося сквозь потолок,
с полночи до рассвета взахлёб, наивно
имя твоё вплетающего в монолог,
я, пожалованный сединой раньше времени,
я, упустивший сквозь пальцы
молодости золотоносный песок,
поддакиваю ливню,
внимаю его бредням,
и у нас получается диалог.
Он твердит, что ты чудо,
он держит меня под локоть.
От первого до третьего Рима
он всё исходил, длинноног.
«Да-да», – до меня доносится
журавлей невидимых клёкот.
Как долог и как согласен
журавлей и дождя диалог!
Я, знающий язык дождя,
как радист –
азбуку Морзе,
я, почитающий Слово,
как золото чтит вор,
говорю с тобою по-русски –
не понимаешь, говорю на языке розы,
но всё равно не получается у нас разговор.
Не получается, не ладится, не клеится.
Ни лекарства от этого, ни ворожбы, ни врача.
Дождь стоит,
как живая
дрожащая лестница,
по которой
я спустился
тебе сказать
«Прощай!»

Отправлено 25 Май 2015 — 23:44 #1625. Кса Ксиксюлец

От глыбы мрамора все лишнее отсечь,
оставить просто галечник в прожилках,
а где-то у виска стучалась жилка
и что-то там с твоих спадало плеч.

Подумаешь. и хочется сказать.
а вдруг опять. да, проиграю.
А тут нагрето место, правда, с краю.
и маленькая радость — просто спать!

От глыбы мрамора все лишнее отсечь,
а лучше затащить на крышу
и бросить вниз. чтоб не стеречь.
не сохнуть, не беречь, не думать: «Ненавижу!

Отправлено 02 Июнь 2015 — 14:30 #1626. Iranik

А, знаете, что главное на свете?

А, знаете, что главное на свете? –
Две переправы жизненной реки…
Лишь только не болели б наши дети,
Да жили бы подольше старики.
Корысть на кон поставив и наживу –
Душе чулан убогий отвели –
Теряем святость, веру, мудрость, силу…
Точнее, потеряли, что могли.
А знаете, что главное на свете?
К чему любой однажды подойдёт? –
Чтоб солнца луч встречал нас на рассвете,
И чтоб был тот, кто нас всегда поймёт.
Мир фальши и бездушья процветает
И ценности на нет все сведены,
И ни за что никто не отвечает,
И нет морали у больной страны.
А знаете, что главное на свете? –
Суметь заботой ближних окружить.
Тогда счастливей будут наши дети,
И старики подольше будут жить.
Мы, истины простые забывая,
Становимся бездушней с каждым днём.
И потому я искренне желаю
Подумать, для чего мы все живём…
Хорошее есть в каждом от рожденья,
Cебя раскрыть не можем мы порой.
Есть время, чтоб исправить упущенье,
С душою оставаясь молодой.
Есть те, кто рядом… Их совсем немного…
Для них душевность наша и тепло
Важней всего, ведь чуткости дорога
Ведёт туда, где на душе светло.
А знаете, что главное на свете? –
Достоинство своё не потерять…
И за слова почаще быть в ответе.
И искренне обиды все прощать.

Отправлено 05 Июнь 2015 — 00:24 #1627. ImaginaryOne

И вновь дурман цветущей липы,
Птиц то ли вскрики, то ли всхлипы,
Конец июня, царство дня.
И в окнах слишком много света,
И посреди большой планеты
Тебе не миновать меня,
Не отступить, не отступиться.
Я здесь, едва сомкнёшь ресницы,
Проснёшься – снова рядом я.

И снова липа, нависая,
Глядит, как я иду босая
По зыбкой грани бытия
Туда, где все мои заботы,
Все будни, праздники, субботы,
Дни отдыха и суеты.
Удачи все, и все печали,
И слёзы днём, и смех ночами –
Всё совместилось в слове «ты».

И вновь дурман цветущей липы,
Птиц то ли вскрики, то ли всхлипы,
Конец июня, царство дня.
И в окнах слишком много света,
И посреди большой планеты
Тебе не миновать меня.

Отправлено 06 Июнь 2015 — 18:07 #1628. Iranik

А раньше в восторг приходили от громкого вздоха,
От робких, а то и случайных, несмелых касаний…
Другие законы и нравы, другая эпоха,
И горькой казалась романтика тайных признаний.

В то время о многом шептали глаза и ресницы,
И тот, кто желал, тот учился внимательно слушать,
И было за счастье однажды любимым присниться,
За честь принимали кому-то открытую душу.

Когда-то любили взахлёб, сокровенно и нежно,
Искали предлоги, желали нечаянной встречи,
Дарили сердца и словами вселяли надежду,
А чувства бурлили такие, что время не лечит.

И было на той, позабытой за годы, планете
Великим блаженством обнять драгоценные плечи.
Фантастикой кажется факт, что когда-то на свете
Людей выбирали на жизнь, а не день или вечер.

Отправлено 06 Июнь 2015 — 21:19 #1629. А-лиса

Он понимал: они совсем не пара.
Да, понимал. И это стало болью…
Ну кто он есть? Чудак. Смешной и старый,
Побитый крепко временем, как молью.
Они, увы, из разных измерений:
Она светла, мила, юна, как роза.
Ей на балах блистать, сиять на сцене,
А он в плену подагры и артроза.
К тому ж, богата. золото, алмазы
И дом за баснословные деньжищи.
А он же нищ. Лишь уголок под вязом,
Лоскутик неба – всё его жилище.
Пугливый город вздрагивал от грома
Смешная шляпа не спасёт, промокнет.
А он стоял. Не мог уйти от дома.
И всё смотрел, нахохлившись, на окна.

Она за вечер, может быть, раз двести
Кидала взгляд в окошко на аллею.
Он под дождём стоял на том же месте,
И оттого ей было чуть теплее.
Уже немолод, но поджар и строен.
Холодный взгляд. На что-то смотрит хмуро.
Наверное, по тем лекалам скроен,
Что были до пришествия гламура.
Он как скала, что неподвластна буре,
Укроет, защитит, в беде не бросит.
А шляпа так идёт его фактуре!
Как жаль, такой фасон уже не носят.
К чему ей дом, коль в нём душа – заложник?!
Зачем ей эти бальные наряды?!
Она готова выскочить под дождик,
И быть с ним рядом. лишь бы только рядом.
Шептать слова заветные на ушко,
Из слов любви плести тугие звенья.
Но кто она? Всего лишь безделушка.
Достойная, наверное, презренья.

***
А ливень мыл фасады. слой за слоем,
И стёкла тёр оконные до хруста.
Дождю плевать, о чём мечтают двое —
Фонарь и позолоченная люстра.

Отправлено 08 Июнь 2015 — 15:55 #1630. NADIS

Уродливый Кот

Когда-то давно жил я в стареньком доме.
С тех пор пролетел не один уже год.
И всем его жителям было известно
Насколько уродлив был местный наш кот.

Уродливый кот был всегда узнаваем –
Он был одноглазый и с ухом одним.
И знал он, как трудно на свете бывает,
Когда ты один и никем не любим.

Оторванный хвост, и поломана лапа
Срослась под каким-то неверным углом.
И множество шрамов.. А был он когда-то
Приятным на вид полосатым котом.

Кота никогда и никто не касался.
Бутылки и камни бросали в него.
Водой ледяной поливали из шланга.
Пытаясь прогнать со двора своего.

И лапы ему защемляли дверями,
Когда он пытался войти в чей-то дом.
Страдая от боли, зализывал раны
Уже много раз он под чьим-то окном.

Но все удивлялись, насколько отважен
Был этот невзрачный уродливый кот.
И если из шланга его поливают –
Он мокнет покорно, но не отойдёт.

И даже когда в него что-то бросали,
Он тёрся о ноги о ласке прося.
Увидев детей, он бросался за ними.
Мечтал о заботе, да только вот зря..

Не мог он понять, почему в целом мире
Не встретить того, кто бы смог приютить.
И хоть он уродлив и грязен снаружи,
Но с чистой душой и умеет любить.

Однажды кота покусали собаки,
Что жили напротив в соседнем дворе.
Послышался лай и о помощи крики.
Спустился я вниз – кот лежал на земле..

Уродливый кот был ужасно искусан,
Всё тело в крови. Он почти умирал.
Пытаясь укрыться от страха и боли,
Свернувшись в клубок, неподвижно лежал.

Он знал — наступает конец грустной жизни.
И след от слезы пересёк его лоб.
Я нёс его в дом, он хрипел, задыхался.
Мне стало вдруг плохо, меня бил озноб..

Я чувствовал то, как ему было больно.
И как тяжело ему просто вздохнуть.
Но вдруг он к лицу моему потянулся
И робко меня попытался лизнуть.

От слёз задыхаясь, к нему я прижался.
Прильнул он к ладони моей головой.
Его добрый глаз вдруг ко мне повернулся –
И кот замурлыкал, почти неживой..

И даже сквозь самые сильные боли
Просил этот кот лишь о капле любви.
О капле сочувствия, что в этой жизни
Мы доброе сердце сберечь не смогли.

Я в этот момент неожиданно понял,
Что самый красивый и любящий тот,
Кто смотрит сейчас на меня, умирая,
Обычный уродливый уличный кот.

Впервые он чувствовал чью-то заботу.
Нашёл он того, кто сумел полюбить.
И счастлив, что встретил того, кто смягчает,
А не пытается боль причинить…

Он умер чуть раньше, чем мы были дома.
Я сел у подъезда с котом на руках.
Держал его долго, пока не стемнело.
В душе поселились тревога и страх.

Ведь я осознал, что несчастный калека
Меня изменил за один только миг.
Он мне сообщил о страдании больше,
Чем тысячи лекций, уроков и книг.

Он мне расцарапал не тело, а душу.
И пусть в моей жизни немало забот,
Но я к одному только буду стремиться —
Учиться любить как,
Уродливый Кот.

Источник